martes, 19 de febrero de 2013

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Libro 7: "THE HOST" de Stephenie Meyer


Percibí de nuevo ese olor a algo malo, ajeno a ese lugar. Respire profundamente y rodee el borde rocoso para entrar en el hospital.
Nadie reparo en mí.

Doc. estaba arrodillado en el suelo, con la cara entre las manos y los hombros agitándose convulsivamente. Jeb, inclinado hacia él, le daba palmaditas en la espalda.
Los catres no estaban vacíos, como de costumbre… a la cabecera de los catres, en el sitio más iluminado, habían instalado la mesa de doc, de fabricación casera. En ella centellaban una serie de objetos plateados, entre ellos relucientes bisturís y toda una colección de anticuados instrumentos médicos de los que yo ignoraba el nombre.

Pero más que estos brillaban otras cosas plateadas. Había relucientes segmentos de plata tirados por toda la mesa, retorcidos y torturados…, diminutas hebras plateadas desnudas y esparcidas…, salpicaduras de plata liquida que manchaban la mesa, la manta, los muros…


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